Поэзия Валерия Демидова
Ридна Украина
Право на веру
Малая родина
Русичи
Моя церковь
Живое слово. Мои стихи
Боль
Нам не понять
Мы ещё поживём
У памятника Л.Н. Толстому в Туле
Ридна Украина
Я не о том, кто виноват, —
виновных Сам Господь накажет, —
хочу в стихах найти слова,
которые услышит каждый…
Я по Крещатику гулял,
в Днепре купался величавом,
пред Лаврой Киевской стоял,
в которой святости начало.
Потом, спустя десяток лет,
служил во Львове я солдатом,
стоял на западной земле
на страже мира с автоматом.
В районном городке Сокаль
влюбился в Люсеньку Явдошко;
на «дембель», в памятный февраль,
была в руке её ладошка…
Но жизнь сложилась по-иному:
я не приехал к ней в Сокаль,
найдя невесту рядом с домом,
оставшись тем, кем был, — москаль…
О, Боже! Как давно всё было!
Теперь я дед, седой старик,
но моя память не забыла
каштанов цвет и храмов лик.
И, слыша «украинску мову»,
всё замирает вдруг во мне
и зрительно всплывают снова
Сокаль, Крещатик, Львов и Днепр.
Жива во мне ты, Украина,
и я, москаль, признать готов,
что Киев – это не чужбина,
а «мать российских городов»*.
Он, князь Олег, сим миром правя,
сплотил днепровских всех славян,
и Киевскую Русь восславил
не только он, но и Боян**…
Ты, Украина, воевала
и страшный приняла удар,
в аду Освенцима страдала,
жила в сгоревших городах…
Богдан Хмельницкий и Мазепа,
Тарас Шевченко и Ковпак,
Тропинин, Айвазовский, Щепкин,
Полесье, Крым, Карпатский парк…
А ныне что? Вражда с Россией,
в Донецке – стон, в Луганске – боль…
Как нам вражду и зло осилить?
Как совладать с самим собой?
Теперь границы под замками,
не может даже и родня
приехать, сбросив, будто камень,
кощунство нынешнего дня!
Кто виноват? Спросите Бога,
лишь Он способен дать ответ.
Мы все сегодня у порога
последних дней, последних бед.
Войною дело не поправить.
Не на бумагах пишут мир.
Есть Десять заповедей-правил,
которые забыли мы…
Крепитесь, братья! Верьте, други,
что близ Диканьки вечера
вновь соберут в казачьем круге
всех тех, кто дружен был вчера.
10 декабря 2018 г.
* Название «мать городов русских»
пошло от князя Олега Рюриковича,
который в 882 году завоевал город Киев
и сделал его своей резиденцией, а позже
и столицей Киевской Руси.
** Боя́н — древнерусский певец и сказитель,
«песнотворец», персонаж «Слова о полку Игореве».Право на веру
(В июле 2016 года Госдумой бездумно
принят закон, который известен как «Пакет Яровой»)
***
Милая Россия плачет снова –
Под запретом проповедь Христа.
Вера вновь в одежде крепостного
Стонет под ударами кнута.
Тот, кто прежде был миссионером,
Стал врагом в понятии чинуш.
Ныне правят бал миллионеры,
Заглушая ропот наших душ.
Так уже у нас в стране бывало:
Храмы гибли, люди шли в тюрьму,
Клика коммунистов зазывала
К свету, обожающему тьму.
Бедная страдалица-Россия!
Сколько ран и шрамов на тебе!
Верь, что близок наш Христос-Мессия,
Он даст силы в праведной борьбе.
В панцирь нас законы заковали,
Но душой мы живы всё равно.
И Христа за веру бичевали.
Право веры Богом всем дано.
22 июля 2016 г.
Русичи
Дорогие русичи, варяги!
Обращаюсь к вам из серых лет,
Где иные цели, чувства, флаги
И иные ценности побед.
Вы прошли сквозь трудности и войны
Ради нашей матушки-Земли,
С разинским распевом, духом вольным
По морям водили корабли.
Это вы сменяли меч на пажить
И хлеба растили для семей.
Мчались тройки – ваши экипажи,
Радуясь и лету, и зиме.
С солнцем вы вставали и ложились,
Звёзды охраняли ваш покой,
Верой в Бога крепли вы и жили,
Широко крестясь на храм рукой.
Бороды вас делали красивыми,
Вились шапки русые волос,
Наделил Господь вас правой силой,
Чтобы в ней добро отозвалось…
Мои предки, русичи, варяги!
Там, в земле, дано ли видеть вам,
Как трясут Россию передряги,
Воровство и лживые слова?
Думали ли вы, с врагом сражаясь,
Что на Русь нагрянут времена
И сынов, что матери рожали,
Обожжёт гражданская война?
На хохла москаль поднимет руку,
На чеченца бросится узбек
И вражда по дьявольскому кругу
Меток понаставит на судьбе.
Хлебопашцы станут торгашами,
Выше чести будет денег власть,
На заморской вилле и в пижаме
Новый «русич» отдыхает всласть.
Позабыты ценности от Бога,
На коварстве зиждятся дела,
Низко, хамовато и убого
Совесть их разделась догола…
Русичи, варяги, – мои предки!
Вам поклон спешу отвесить свой.
Ваши души не томились в клетке,
Отдавали вы себя с лихвой.
Куликовской битве нет забвенья,
Невской битве тоже сроку нет,
Бог на вас послал благословенья,
Выстроив на небе цепь планет.
Помнит мир сражение на Калке,
При Клушине битва велика.
Мужеством, отвагой и смекалкой
Русичи прославились в веках.
Ныне больше слышно о терроре,
О «холодных войнах» и вражде,
Позабыли о седой Авроре
И слегка картавившем вожде.
По Европе бродит призрак злобы,
Люди страха и тревог полны,
Опасаясь, как бы юдофобы
Новой не придумали войны…
Русичи, варяги, страстотерпцы!
Вы молитесь там, на небесах,
За слепых, заблудших, иноверцев,
Тонущих в грехах и словесах…
Отче наш, предвечный и великий!
Только Ты способен всё понять,
Отделить народ от злобной клики
И пожар греховности унять.
И когда Христос грядёт вторично
В Своей славе и для судных дел,
Рухнет мир политики опричной,
И увидим, как он оскудел…
Русичи восстанут и варяги,
Истина прольёт свой добрый свет
И сольются люди, страны, флаги,
Чтоб исполнить Божеский Завет.
20 июля 2016 г.
Малая родина
Родина там, где могильные плиты
предков, соседей, знакомых, друзей.
Родина там, где в терпении слиты
тысячи трудных дорог и стезей.
Родина там, где родился на свет ты
и в час рожденья издал первый крик.
Родина там, где пастушьи рассветы
были не хуже вечерней зари.
Родина там, где находится память,
там, где поэзия чувств неизбывна.
Родина там, где ласкался я к маме,
прятал дневник в лопухи и крапиву.
Родина там, где остались надежды,
где я мечтал не о благе себя,
а о России, могучей, как прежде,
и о народе, тонувшем в скорбях…
Вот я вернулся на родину снова,
но не узнать уже памятных мест, —
ныне не слышно мычанья коровы
и петухов громкий голос окрест.
Ныне забыта пора сенокосов
и в деревнях – лишь одни старики.
Много имеется к власти вопросов,
но кто ответит на них по-людски?..
Страшно, коль родину мы потеряем, —
кто мы без родины? – щепки в волнах.
Мы на земле рождены матерями,
чтобы земле послужить той сполна.
Горе, когда обрываются корни
и ты становишься космополит, —
малая родина – верхняя горница –
будто в Иуде, в нас часто болит…
Родина нам уготована Богом.
Родина вечно в душе и уме.
Труден наш путь за родимым порогом —
важно к нему возвратиться суметь.
2 июля 2016 г.
Моя церковь
Видеозапись творческого вечера
Живое слово. Мои стихи
Боль
Я знаю боль. Она во мне так часто
сжимает сердце, напрягает плоть,
что, кажется, умру я без причастья,
не в силах эту боль перебороть.
Она вонзает в душу своё жало,
и струны-нервы стонут и кричат…
Но боль не знает, что такое жалость,
и мне напоминает палача.
В такие дни обычно снится детство,
где я бегу тропинкою к реке, —
но мне от боли никуда не деться,
войдя в неё, как самолёт в пике.
Мне боль напоминает, что я смертен,
что краток жизни неизвестный путь,
и я уже устал идти, поверьте,
и хочется в покое отдохнуть.
Но всякий раз, когда со мной такое,
когда душа и плоть мои скорбят,
я вспоминаю, Боже, о покое,
который истекает от Тебя.
И боль уходит, заживают раны,
и в этих испытаниях судьбы
я понимаю, что ещё мне рано
сходить с дороги веры и борьбы.
25 февраля 2013 г.
Нам не понять
Нам не понять величие Вселенной,
ни звёзд мерцанье, ни полёт комет, —
мы просто продолженье поколений,
мы просто точки в веренице лет.
Мне возразят: мол, есть всему наука,
летаем в космос, видим сонм планет,
преодолели даже скорость звука,
в познаниях почти сомнений нет…
Ах, люди милые, мои земляне,
не будьте столь уверены в себе, —
мы – просто горожане и крестьяне,
живущие под синевой небес.
И пусть Вселенной малая частичка
живёт и в нас подобием Творца, —
мы в Книге жизни строчка – не страничка,
живём все в ожидании конца.
Что наша жизнь? Всего одно мгновенье –
как в небе след сгорающей звезды,
но мы должны уметь с благоговеньем
принять от жизни всходы и плоды…
Я буду ждать небесного Урока,
но не за партой, а в пространстве том,
где утро начинается с востока
и души наполняются Христом.
И скудный скарб моих земных познаний
умножит Бог одним Своим перстом,
и после всех блужданий и страданий
я окажусь в убежище святом…
Но надо верить. Надо просто верить,
что жизнь-песчинка для того дана,
чтобы успеть в смирении умерить
гордыню, спесь, которой плоть полна,
увидеть крест в душе и на Голгофе,
сломать оковы страха и страстей…
Но мы идём к глобальной катастрофе,
не ощущая собственных плетей –
плетей прогресса, злобы и наживы,
постыдной лжи и глупой веры в то,
что своим «Я» мы счастливы и живы
и больше с нами не идёт никто…
А где-то там, в бескрайности Вселенной,
с тревогой видят, как Земля больна,
как сатана своих выводит пленных
на поле брани, где идёт война.
И мы идём послушно и убого,
бросая вызов собственной душе…
Как нам понять, что истина – у Бога,
а мы давно вне истины уже…
13 августа 2012 г.
Мы ещё поживём
(Алексею Илюхину)
Мы ещё поживём,
мой седой одноклассник Алёшка.
Мы ещё удивим
своим словом компьютерный век.
Нам бы только здоровья –
хотя бы немножко,
да поддержки Господней,
которою жив человек.
Знаешь, друг мой Алёша,
в чём сила терпенья,
без которой, пожалуй, уже не прожить? –
В нашей нежности,
в наших духовных моленьях,
возводящих
на главные рубежи.
Бьют куранты уже.
Тихо колокол слышен.
Под ногами листва
нам о чём-то шуршит…
Слава Богу, что дух наш
не сломлен, не выжжен
и с годами сильнее движенья души.
Помнишь школьный тот вальс,
уносящийся в своды спортзала,
и последний звонок,
нежной трелью тревоживший нас?
Наша юность тогда
Своё пылкое слово сказала
И тебя стать врачом позвала,
А меня – на Парнас.
Сколько лет с той поры
пролетело, мой милый Алёша!
Лучше их не считать,
чтобы грусть не рождалась в душе.
Пусть мы стали с тобою
степенней и строже –
это значит, что мудрость
сумели познать мы уже.
Мы ещё поживём,
мы ещё эту мудрость раздарим,
чтобы память о нас
на земле этой скорбной жила.
Память – это, мой друг,
поважней, чем медали.
Память, Лёша, есть
лучшие наши дела.
Мы ещё поживём.
Изольём свои чувства стихами.
Ты опять чьи-то жизни
спасёшь из смертельной неволи.
Мы – частичка России,
в которой веками
кто-то болен стихами,
а кто-то призванием болен.
Мы не сядем с тобой
на скамейках у грязных подъездов
и не станем ворчать
на проблемы и слабую власть, —
есть надежда увидеть
небесные бездны
и в обители
Вечного Бога попасть.
Только б мне и тебе
не ослабиться в вере,
только б нам сохранить
эту веру в душе.
Мы не будем годами
жизнь прошедшую мерить
и страшиться глубин
похоронных траншей.
Мы ещё поживём,
дорогой одноклассник,
в синеве тех миров,
где главенствует Дух.
Истин суть – не в земной,
а в Божественной власти,
замыкающей суетный
жизненный круг.
12 октября 2013 г.
У памятника Л.Н. Толстому в Туле
Куда идёшь, великий Лев,
своей походкою гранитной?
Ты знаешь, мир наш, изболев,
стал уступать в великой битве.
И мы уже совсем не те,
какими в твоих книгах были, –
мы утопаем в суете,
на нас слои греховной пыли,
идём мы грузно по земле,
топча всё нежное ногами…
Мы в твой не попадаем след,
себя не понимаем сами,
мы искушаемся во всём,
стремимся плоть свою насытить,
мы Слово в массы не несём,
как делал твой издатель Сытин…
Была Россия – твоя рана,
и ты скорбел о бедах всех.
Но как же рано, очень рано
сошёл с земли толстовский снег!
Нет, ты не ангел, не святоша,
хотя и праведен в словах, —
к земным грехам поникла тоже
твоя седая голова,
но ты ведь падал на колени,
молился Богу, звал Его…
А мы? В своей духовной лени
не видим серый мрак тревог,
не замечаем, как природа,
которую ты нам воспел,
всё чаще стонет, как при родах,
забыв Божественный распев.
И твой, Толстого, зов не слышен
средь шума жизни и утех…
Нет, мы не тем «озоном» дышим,
мы далеко уже не те, —
забывшие про плуг и землю,
про веру и любовь в сердцах.
Людские души еле внемлют
скорбям Христа, словам Творца…
Куда идёшь, великий Лев?
Остановись. Присядь со мною.
Как трудно жить в грехах и зле!
Как страшно к Богу быть спиною!
Гранитный низок постамент –
с него тебе сойти не сложно.
Сейчас – момент. Опять момент,
когда нам плохо и тревожно.
Найди великие слова –
ведь ты же знаешь слов тех силу…
Весна. И скоро уж – трава,
цветы… На камень. На могилу.
12 апреля 2013 г.
